I picchi dei boschi, le guglie accese – le tue
tra le vene. Mi disfi iniziata dal campo
deponi uova sulla mia lingua e gli orti
e i frutti fiammanti ai polsi.
Mi rifai minuscola – più alta –  più fitta –
votata alla cima, alberata infine
mora.

Marcus Bleasdale

Marcus Bleasdale 

 

 

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