Ogni giorno che è festa nel villaggio entra  il color-del-prato.
E’ lui  a scoccare l’aria, a innamorare le bocchefoglie.
E i frutti, pesti di succo, colano fino alla mia cresta.
Le vette spiccano voli,  salpano alberi grandi come il pane
e la musica si vede così da lontano che tutto il mare sale e ancora