Le strade insieme all’erba volano via i pensieri gridati volano più grandi le gole degli alberi non si possono liberare le mani che singhiozzano. Sono tempi moderni di passato le cinque dita impresse sul volto. La madre è ubriaca il padre fa fuoco si brucia via gli occhi. Ma scodinzola il fiato dei larici ogni singola donna si innesta nel blu e canta il bel rumore che fa.

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